Catégorie : insolite chronique

La vie n’était pas une gymnastique quelconque que l’on pratiquait de temps en temps, voire régulièrement,  parce que cela faisait du bien à la santé. De qui? Il fronçait son beau front et se perdait dans la contemplation du ciel qu’il imaginait derrière le rideau de nuages opaques et ternes qui le lui voilaient. Une sorte de paix descendait en lui, à moins qu’elle ne se fût élevée des profondeurs sidérales de son être. Il avait vu un mendiant accentuer son handicap – ou le simuler totalement – pour obtenir des voyageurs du wagon d’une rame de métro qui courait sous terre, une aumône. La béquille de l’homme ne mesurait pas 60 cm ce qui l’obligeait de surcroît à se tenir voûté, ce détail provoqua l’illumination. Pourquoi ne choisissait-il pas du moins une béquille qui lui aurait facilité le mouvement? Il comprit que le mendiant non seulement ne voulait pas faciliter sa déambulation mais faisait tout pour la rendre improbable et précisément pour obtenir d’autrui quelque compassion, un avantage. Mais, songea-t-il, au fond n’en était-il pas exactement ainsi pour lui? À un autre niveau et jusque là à son insu, n’agissait-il pas exactement de la même façon?

Je voulus toucher de la pointe de l’index, une certitude. Sa forme si parfaite, dansante dans la lumière pâle et limpide de ce matin qui m’enveloppait… pardon, je m’égare. Je disais donc, sa forme si parfaite l’était, c’était incontestable. Et je me pris à vouloir toucher de la pointe de l’index une si parfaite perfection, dissoute dans la lumière du soleil et pourtant visible. Je ne divague pas! Que l’on ne croie pas que je me suis décidément et sans espoir, fourvoyée, ce serait complètement faux. Ce que je relate ici a la réalité fugace d’une pointe au creux d’un coeur qui bat ou d’une tasse de thé fumant sur une table, dans la lumière calme et tranquille d’un après-midi terrestre. Je recommence et en vient au fait, lorsque mon index effleura la certitude, celle-ci s’envola et je restai comme l’idiot de la lune qui au lieu de la regarder quand le sage la lui indique, se retrouve à regarder son doigt. Le doigt du sage bien sûr, pas le sien quand même.

À ses yeux embués, la difficulté paraissait anormale. Mais y avait-il une norme en termes de difficulté? Sinon toute personnelle et sujette à subjectivité? L’objet de ses objections à ce point crucial du jour avait envahi le volume vide de la pièce qui de ce fait, ne l’était plus, vide. Ce qui était logique somme toute, c’est à dire que ce qui emplit le vide le supprime, mais, fait qu’il est utile de souligner ici : sans nécessairement ajouter de sens,  voire, au contraire. Qu’il n’en pensât encore moins qu’il ne réussissait à concevoir qu’il fût possible d’être né pour se demander pourquoi n’était que la moindre des interrogations qui lui volaient en tête non comme un vol d’hirondelles, mais comme les débris d’un édifices après une explosion au propane.

 

L’éventuelle anticipation généalogique d’un mal ne change évidemment rien au fait qu’un arbre sans eau soit destiné à périr. De même que les espèces vivantes ont un ressort imprévisible qui leur consent de ne pas s’éteindre en puisant dans l’adversité la structure-même d’un nouvel avenir, il arrive que la faim d’un démon se trompe d’objet. Le démon veut le crime quand il a besoin d’amour, ne l’affamez donc pas en lui donnant le crime qui attisera toujours plus sa faim mais nourrissez-le à satiété en lui donnant l’amour. Et si vous y parvenez, écrivez-nous.